LETRAS SIN CARTEL

POR LA VIDA

2009-10-02T21:22:00.006-03:00

Dando vueltas en un reloj contemplaba el tiempo inmutable y eterno. Su rueda del camino avanzaba hacia un infinito sin horizonte. Su vida era por momentos dichosa; la mayoría de las veces, sombría. La oscuridad de la existencia imperecedera era un karma que pesaba sobre sus añejas espaldas.

Condenado a caminar solo por el mundo contemplaba a la humanidad de lejos, maravillado por su corta e intensa vida. La pasión y orgullo de los seres mortales hacían que los endiosara y admirara.

Es que ¿cuánta pasión se le puede poner a las cosas cuando uno sabe que existirá hasta el fin de los tiempos? ¿Para que sembrar un flor si se verá como se marchita? ¿Para que amar si se está condenado a verlo morir? Los ojos profundos productos de los siglos a cuestas lo hicieron una sombra gris entre los que envejecen, las palabras, justas y precisas, regalaban una sabiduría austera y frágil.

No recordaba cuando había venido, poco podía decir sobre la historia de la humanidad. No conoció ni a Buda, ni Cristo, ni a Gengis Kan, ni Marx ni a ninguna personalidad reconocida en los libros. Si se había cruzado con alguno, no lo recordaba. -El hecho de haber vivido en la Mesopotamia no te hace un erudito en la Mesopotamia- me decía. Lo que sí sabia era el signo inmortal de la Soledad, como la Melancolía de todo lo que va pereciendo se le anclaba en su alma.

Una noche de otoño, cuando los árboles famélicos anuncian el invierno, me lo encontré de nuevo. Posado en aquel mostrador tan nuestro, el olor a roble de su copa invitaba a brindar por el encuentro. Sus ojos me dieron la bienvenida a su mundo, tan largo y viejo. Nos abrazamos. Él estaba igual; yo, veinte años más viejo.

-Es bueno verte- le dije –veinte años pasaron che! Se van volando los años-

Su sonrisa sigilosa hizo una mueca. Tomó un trago de la copa y encendió el Tabaco recién armado. Pitó dos o tres veces, no recuerdo. Me miro con su vista paternalista -La vida es larga. No la mía, que es eterna. La de ustedes es larga. Tanta cosa se puede hacer en veinte años. Gardel les mintió-

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Nota: Apretando Acá encontrará un complemento de está historia inconclusa. Aún no se que parte podria ir primero. ¿Eso importa acaso?. Es más ¿quien dicen que sea la uno y la dos, tal vez sean dos meras partes de un gran engranaje de relatos relacionados? Todo puede ir siendo, dijo uno...¿quien sabe lo que a uno le tiene deparado el cruel destino de la escritura?

Acá va un temilla al respecto

MONTEVIDEO

2009-09-15T22:29:00.006-03:00

La ciudad, mimetizada con su gente, desfila su tristeza sobre los adoquines y edificios. Los árboles se marchitan día a día, desnudando su vejez al mundo. Las hojas que se caen mueren en el suelo sin brillo ni gloria, presos de un eterno invierno, derramando aburrimiento... inexorablemente.
Uno camina la ciudad y se empapa de gris, de vejez, de mugre ciudadana, de almas perdidas; se pierde entre la brisa de una rambla llena de contenedores y espuma industrial. Te sentás en la extensa costa capitalina, un sorbo de aire limpio y tímido entra en tus pulmones. Un perro callejero se te cruza, te mira con cara de nostalgia, le tirás algún retazo de comida y lo desprecia, está muy fatigado como para andar levantando las cosas del suelo.

La ciudad se viste con su ropa de luto todos los días, pero ese anhelo doloroso puede que no sea tan malo. Según Jorge López, el más erudito de los trovadores de bar, el dolor y la oscuridad son buenos ingredientes para el Arte. Siempre sostiene que debe ser por eso que acá uno levanta una piedra y sale algún músico, escritor, pintor o catedrático. Pero estamos tan anegados que no somos capaces de verlo: en cada parada, en cada boliche, en cada disquería, en cada librería el uruguayo esta en primera plana. Tal vez no es tan malo caminar constantemente por la oscuridad cotidiana, establecía este pensador, tal vez nos demuestra nuestro potencial para crear, nos posiciona en la reflexión constante y no nos encandila esa luz estéril que nos brinda el mundo del nuevo siglo.

Somos dueños de una nostalgia crónica. Somos nietos de una suiza que jamás existió. Somos hijos de una Dictadura oscura y fatal. Hoy vamos a ser padres de una generación frágil, que camina por una cornisa pronta a romperse.

Lejos quedó el Maracaná, el bronce Olímpico, más aún el Pepe Batlle y Varela. Todos colgado de una pared llena de recuerdos que no nos dejan.

Por todas partes lo Viejo, además de viejo, se cae sobre su vejez. El descuido ciudadano y municipal, dejan que el paso del tiempo derrumbe los edificios coloniales, los recuerdos colectivos, las veredas, todo.
Hoy Montevideo soy Yo, voy quedando Gris, me voy apagando, ya no queda más por pensar...

(Temón bien montevideano..."Gris" se llama el tema, ¿que más decir?)

(Temita de Horacio Buscaglia a Montevideo)

EXTRAÑOS

2009-09-03T23:58:00.005-03:00

Dos viejos amigos se encontraron. Hacía muchos años habían compartido la carretera de largos viajes, proyectado sueños y planificado revoluciones. Sus pies iban juntos a las marchas y sus brazos se juntaban para alzar las banderas. Compartieron las pocas monedas que tenían para comprar alguna bebida espirituosa de oferta. Se juraron nunca olvidar el tacto de los pies sobre el pedregullo ni el olor del aire del océano.

Hoy, escasos de tiempo, se sentaron seis o siete minutos a tomar un café. Se estrecharon la mano, uno se sentó y mandó un mensaje de texto mientras el otro terminaba de revisar su mail en su minilaptop. Se desacomodaron un poco las corbatas. Pusieron cara de asco cuando recogieron la cucharitas para revolver el café. Miraron su reloj y uno abrió su agenda. Hizo un par de marcas y la cerró. Mientras, el otro atendió una llamada de un importante cliente de la empresa para la cual trabajaba.

Un breve suspiro se deslizó por sus bocas. Se miraron mutuamente y se preguntaron quienes eran. Por un instante se reconocieron, pero esos seis o siete minutos ya habían pasado.

SILENCIO BOHEMIO

2009-08-27T22:58:00.004-03:00

Un ruido ensordecedor machacaba sus tímpanos. Sonidos de motores y máquinas, pasos agigantados que retumbaban en la tierra, martillos que fundían el acero con las paredes, el murmullo incesante de la multitud que invadía ese aire tan espeso.
Fatigado y abrumado, con su mente se transportaba hacia mundos distantes y cantaba historias olvidadas por los hombres. La vida tal cual se le presentaba, cruda y fugaz, poco tenia que ver con esos grandes valles y montañas que miraba en su más allá.
Así abandonó su vida ajena, deambuló por calles oscuras, esquivando desventuras y tragedias.
Nunca su cara posó en alguna desgastada marquesina, ni su voz fue escuchada en emisora alguna, ni su arte paseó por algún pasillo lleno mercaderes.
Solo se dedicó a mirar el murmullo pasar, a respirar el alquitrán de las calles incesantes y caprichosas. Vagó con su alma bohemia por los acordes empapados de estrellas y alcohol.

-¿Cuanto amor puedo dar en este mundo?- se preguntaba, cuando la realidad, constantemente, se encargaba de tirarle odio y desdicha. La búsqueda de esa felicidad chocaba contra el muro negro de la vida. -Tengo tanto que dar- exclamaba entre si, pero nadie lo escuchaba entre el ruido asfixiante y la indiferencia de la sociedad.
Así, empezó por contemplar lo sencillo de las cosas, a realizar pequeños actos de grandezas imperceptibles al ojo orgulloso de la humanidad. Se emocionaba con algún horizonte, estudiaba el movimiento de la naturaleza o rescataba miradas perdidas en la soledad.

Un buen día despertó de su mundo, se encontró arrugado, en un apartamento alejado de la luz, con la humedad de compañía. Sintió el arrullo del viento y abrió sus brazos al infinito.

Hoy se dice que anda merodeando el aire, contemplando la ciudad, en silencio.

PEREZA

2009-08-17T20:57:00.008-03:00

La pereza es un cáncer que brota por todo el cuerpo, empieza a invadir la cabeza y abomba al espíritu. Es esa lucha constante que tiene el corazón y la razón frente a ese mal endémico que me acompaña a lo largo de mi cotidianeidad .La pelea es dura, constante.

La primer batalla del día transcurre cuando apagás el despertador. El atorrante de adentro te empieza a comer la conciencia: "cinco minutos más" te dice. El despertador suena a los diez minutos, "un poco más” pensás. Así seguís, en esa disyuntiva del "me tengo que levantar" y "me quiero quedar acostadito calentito acá". Entreabrís el ojo (el izquierdo o el derecho, no importa), miras el reloj y pegás un salto despavorido. Te tenés que bañar, aprontar el mate, vestirte, desayunar, salir para ir a la parada de ómnibus, todo en veinticinco o treinta minutos. La pereza gana todas las mañanas y te acecha durante el día.

En el trabajo la vas tirando, casi por inercia. Parás para comer y te cuesta arrancar de nuevo.Mil cosas tenés que hacer, pero esa voz que te dice que te quedes quietito te va aturdiendo. Peleas para no darle bola. Llegaste a tu casa y tenés que lavar la losa de la noche anterior, ir al super, hacer de comer, tender la cama (ni te cuento si tenés que estudiar). Ponés música bien alta (Manu Chao, en lo posible), así no sentís a tu oponente que te grita que disfrutes del Ocio más extremo, que te quedes sentado, que dejes para mañana lo que podes hacer hoy. Pero peleas y le ganas la batalla: limpiaste, cocinaste, tendiste la cama, ¡hasta colgaste la ropa! y todo al ritmo de "Merry Blues". Visitas al vecino, llamás a algún familiar, te visita algún amigo, vas a tomar algo a un bolichón, disfutás del ocio como elixir del entretenimiento. Ganaste esa batalla.

A veces otros compromisos te sacan de los quehaceres domésticos. Y esa lucha es mucho más intensa, fuera del terreno seguro de tu hogar. La vocecita te va convenciendo que lo que querés hacer es llegar a tu casa luego de un día devastador. Sabés que hasta tarde en la noche vas a andar de acá para allá. "Seguí de largo, anda para casa" te hace pensar tu contrincante. Luchás, mirás por la ventana del ómnibus sin darle bola, conversás con alguna viejita que se te sienta al lado rezongando porque el chofer anda lento o que no le para al borde del cordón. "Que desastre este país, así no salimos nunca del pozo" le decís para que se quede contenta. Todo con la excusa de poder seguir adelante sin que la pereza te lleve al ostracismo.

Y así discurrís el día, en una búsqueda implacable de distracciones que te hagan dar el próximo paso.

Tal vez todo eso no es tan importante, esas peleitas nimias son constantes y hasta llevaderas. El problema es que tu enemigo va ganando por destrozo en muchas otras cosas. ¿Porque no me siento a escribir? ¿debo esperar a que venga esa musa de cuarta categoría para que me dicte un sorbo de inspiración? “Algún día vendrá”, eso es lo que te dice él. Vos lo aceptás y así te pasás los días con ese vacío. Te vas dejando, vas postergando las ideas que no se hacen carne en el papel. Nada te sale, te quedas ahí, acurrucado, con la pereza riéndose en tu cara. Perdiste la batalla.

En algún momento de vigilia, cuando el enemigo descansa te ponés a pensar que, en definitiva, la vida es larga, mucho podemos hacer. Se hace corta en la medida que sigamos haciendo lo mismo durante toda la existencia. La pereza es el brazo armado de la monotonía. Cuando ésta nos invade, la guerra está perdida.

Nota 1: Esto es la búsqueda de alguna explicación del porque me he tomado mi tiempo para volver a escribir regularmente (como siempre digo: mal o bien, no importa, lo que importa es escribir).

Nota 2: Pueden no leer esta entrada (cosa que si están leyendo esto hay chance de que lo hayan hecho) pero no pueden dejar de escuchar este videito de un Gran múscio como lo es Manu Chao...

Nota 3: Cierre la puerta antes de irse y Gracias por pasar !!!

IT'S ALIVE!!!

2009-06-04T14:03:00.009-03:00

¿Qué entendemos por comunicación?

Esta es una pregunta demasiado amplia, infinitos intelectuales de diversas ramas han estudiado este fenómeno inherente a la humanidad.

El otro día hurgando en el inmenso mar de hojas, fotocopias y libros que tengo guardado de un pasado remoto me encontré con un textito. Fue el primero que leí en la Facultad, se llama “Critica de la Comunicación”, de Lucien Sfez. Si mal no recuerdo es un catedrático francés especialista en Ciencias Políticas y diversas ramas (esa gente se caracteriza por tener un millón de Master y posgrados). En el texto nos encontramos con un planteo bastante critico, al buen estilo de la Escuela de Frankfurt o Palo Alto.

Este fue mi primer fotocopia que leí recién llegado al mundo universitario. Lindo texto para alguien que venia del interior con la idea firme de comentar al lado de Kessman (como era obvio, a los dos meses me di cuenta que no quería hacerlo, a los tres meses supe que no quería ser periodista deportivo y al los cuatro meses supe que no quería ser periodista)

El Capitulo se llama “La amenaza Frankenstein”. Allí hace un paralelismo de este monstruo novelesco con la actual “sociedad de la comunicación”.

Vivimos en una sociedad en donde la tecnología esta fuertemente vinculada a la comunicación. Pero ésta es una comunicación impersonal, sin alma, sin afinidades, sin cercanías.

Una sociedad cada vez más fragmentada por el implacable asedio de la tecnología. Es ahí donde se enraba la metáfora Frankenstein. Producto de la mano del hombre, las tecnologías de la comunicación invaden la vida y se vuelve contra nosotros. Nos desampara, sin una visión clara de donde apuntar, hundidos en un océano de aparatos comunicantes y discursos proféticos, mientras la humanidad deambula por este mundo en soledad.

En épocas de la antigua Atenas democrática no se hablaba de la comunicación, porque ésta era el principio mismo de la sociedad. En sociedades tribales los vínculos eran tan estrechos que hacían que la comunicación sea parte de la vida misma de los habitantes. Nunca, en la historia de la humanidad, se ha hablado tanto de la comunicación como en esta época. En una sociedad que no sabe comunicarse ella misma, queremos solucionar los problemas comunicativos introduciendo mas tecnologías. Sfez pone un ejemplo clarísimo: tienes la enfermedad de la lombriz solitaria. Un solo remedio: engulle lombrices solitarias.

La paradoja está planteada.

Se ha mezclado, además, la teología, la Técnica y Tecnología. Antes, la técnica estaba dentro de la tecnología. La técnica reproducía todo aquello que existía, era una herramienta más de la vida. A través de ciertas técnicas, que utilizaban ciertas tecnologías, servia de ayuda o comprensión de la vida, la naturaleza o el Cosmos. Hoy, la tecnología a devorado todo. Se apoderó de la Teología y la técnica se utiliza como un fin y no como un medio para comprender algo.

Mientras la Historia y la Teología antigua son planteos unificadores, como las figuras simbólicas de la Igualdad o Libertad; en la actualidad, la teología hoy imperante no unifica nada, al contrario, fragmenta.

La Teología se caracterizó por anunciar el futuro de la sociedad. Hoy, el encargado de hacerlo es la Tecnología. Esta teología actual dice que el futuro de la sociedad se sabrá según los avances técnicos. Los programas de computadoras, lo audiovisual, la biotecnología, el Marketing, etc, nos prevé hacia donde va la sociedad, es lo mismo que hacía la Teología antigua pero traspolado al plano de la Tecnología actual.

Toda teología, explicaba el pasado, presente y futuro. Tenian su base en la Palabra (pensemos en la creación cristiana mediante el verbo o el Sofismo ateniense). La Forma era cosa casi sin importancia. Hoy, la “sociedad Frankenstein” ha anulado esa base dialógica y ha hecho primar la Forma. La vinculación con el mundo es por medio de la tecnocomunicación, el vinculo del hombre con el hombre y de éste con la naturaleza está mediatizado por el medio tecnológico que utilicemos. Hay una especie de “tercerización” del diálogo, que empobrece la comunicación y cada vez nos va alejando unos a otros. Vamos interactuando a través de todos estos artefactos, vínculos artificiales. Sin querer ser estructuralista, puede que esto sea sustento de una posmodernidad individualista, impersonal, mediatizada, globalizada y homogénea.

Queda mucho por escribir sobre esto, obvio. La cosa queda abierta, dialoguemos a través de estos artefactos alienantes. Si piensan, este planteo no es tan abstracto. La paradoja se sienta con nosotros frente al monitor.

Ahora, un viedoclip de Carlinhos Brown. No tiene mucho que ver con el texto, pero ha sido alguien que ha sabido unir una comunidad a través de la música como ha sido llamado "El milagro de Candeal"...pero eso es otro tema.

CINE DEL BUENO

2009-05-29T22:13:00.011-03:00

Titulo original: Gigante
País: Uruguay-Argentina-Alemania-Holanda
Año: 2009
Director: Adrián Biniez
Protagonistas: Horacio Camandulle , Leonor Svarcas
Elenco: Federico García, Fabiana Charlo, Ernesto Liotti, Nacho Mendy
Pagina web: http://www.controlzfilms.com/paginas/gigante.htm

Generalmente el Cine uruguayo me gusta bastante. No se si será por un tema de ego camisetero o por simple gusto estético. Por ejemplo, una de las películas más lindas que he visto en este ultimo tiempo (llámese de tres años) ha sido “Whisky”. Podría seguir con el “Baño del Papa” o “La perrera”.
No voy a hablar del “Dirigible” porque fue un collage de imágenes y escenas que no entendí. Será que tenia doce o trece años cuando la vi, pero no ha vuelto en mi ese deseo de: “Bo’ sabé' que la tengo ver ésta película de nuevo”, no, no aparece. Me gustaría encontrar a quien escribió un graffiti en la ciudad de Montevideo: “Yo entendí el Dirigible”, debe haber sido el director.
Tampoco voy a hablar las de Beatriz Flores Silva, porque me parecen una verdadera basura que habría que desterrarlo del circulo de la “Industria de Cine Uruguay”. ¿Alguien se emocionó con el discurso panfletario en el final de la película de “En la Puta Vida”? ¿O “Pepita la Pistolera” tenia algo lindo de destacar? Y no hablo del mamarracho de “Polvo nuestro que estas en los cielos”, puaj!!!
En fin, de lo que sí tengo que hablar y no me van a alcanzar los recursos ensayísticos, narrativos o poéticos para describir una película como la que fui a ver el otro día. Una joya de “nuestro” cine.
“GIGANTE. Una historia de amor XXG” se llama. De pique se puede decir que el titulo se puede poner en tela de juicio, porque la película narra una pequeña historia de un deseo, más que de amor. Tal vez es un amor muy distinto que el que nos embuten Hollywood y Cía.
Un guardia de seguridad nocturno de supermercado que mide uno ochenta y pico de altura, gordo, grande, muy grande (por eso Gigante, ¿capice?), fanático del Heavy Metal, se enamora de una empleada de limpieza.
La trama de la película hace un recorrido por todos los movimientos internos de Fabián Jara, nombre de nuestro protagonista. Su timidez no le permite acercarse ni hablarle. Va recorriendo la vida de Julia (así se llama la limpiadora) a través de las cámaras de seguridad. El deseo se va convirtiendo en una lucha del personaje en conocer su vida, siguiéndola luego del trabajo, recorriendo sus pasatiempos, sus amistades, sus pretendientes, su viaje cotidiano.
Usted pensará que es una especie de película de suspenso en que el personaje termina matando todo lo que se le cruza hasta convertirse en un psicópata asesino. Bueno, le aviso que esta pensando mal.
El personaje de “Jarita” como le dicen, nos abraza de una. Vas comprendiéndolo, el tipo te va explicando con sus acciones por qué siempre se queda atrás, porque es así, porque nunca da el primer paso. Lo mirás de costado con ternura, y decís: "pah! Que gordo bueno!!" Claro, entra en ese arquetipo de “Gordo Bueno”, incapaz de matar una mosquita famélica.
Empatizas, vas sufriendo las ansiedades con él, entras en su mente, miras sigiloso, respiras bajito, hasta le vas susurrando que hacer, lo empujás, palmás su espalda: “Dale macho, no va a pasar nada” le decís.

Hay una cosa curiosa en la película: Julia, la protagonista no habla en toda la película. Solo es mostrada cuando Jarita la ve, nos acercamos a su vida por medio de su mirada. Nada más.
Millones de cosas podría decir de todo lo que me movió esta película. De cómo se narra una “subhistoria” de la vida en un Supermercado a través de una cámara de seguridad, o los personajes mediáticos que aparecen fugazmente en la película, pero creo que es mejor que puedan hacerse un hueco y verla.

Apague su PC y fijese en su cartelera amiga. Si no está, aguante unos día que alguna mano pirata la subirá a Taringa! Pero si paga su entrada o compra el DVD colaborara con un cine pobre pero con mucha mucha cabeza...y cuando digo mucha es mucha!!!!

Acá está Horacio Camandulle, Adrián Biniez y Leonor Svarcas en el Festival de Cine de Berlín, donde ganaron tres premios, incluyendo el Oso de Plata. (Como en el Mundial sub 20 de futbol de Malasia '97)

Trailer

EL NO-LUGAR

2009-05-18T09:52:00.008-03:00

Luego de tomar ese metro que se maneja solo, caminamos unas tres o cuatro cuadras para llegar al destino. La entrada es un marco de madera rustica, con unas inscripciones que no recuerdo bien que decían porque no les preste atención. Yo solo sabía que había llegado a Christiania.

Comunidad anarco-hippie creada a principio de la década de los setenta por un grupo de personas que soñaban con un mundo más igualitario, más libre y más armónico. La milicia Danesa abandonó los cuarteles que ocupaban desde la Segunda Guerra Mundial, una extensión de tres Kilómetros cuadrados, con grandes hangares, edificaciones y calles. Viven allí 650 adultos y 200 niños.

Una acotación importante: si usted quiere irse a vivir alli es imposible, el cupo esta cerrado hace años.

Por supuesto que la expectativa tenia unos altos grados de elevación, desde la llegada a Copenhague era el día que estábamos esperando. Pasamos ese pórtico de madera y nos encontramos con un ambiente totalmente distinto al de la ciudad de Copenhague: las calles de tierra, embarradas por la lluvia, calles caóticas y verdes no tan verdes. Recién entrados nos dirigimos al “Museo de Christiania”, un edificio bastante viejo. Luego subimos tres pisos mirando las paredes inundadas de graffitis, a la vez respirando un aire viciado, con oleres muy parecidos a los de un baño de algún bar de la Avenida Ocho de Octubre. En el tercer piso estaban todas las cosas que tiene un museo histórico, pero estaba llenísimo de gente, además del calor, el Director del Museo explicaba en un Ingles ininteligible, todo esto y las ganas de estar caminando por el aire limpio hicieron que me vaya inmediatamente para afuera.

Allí esperé a que terminara la disertación, llegaron las demás gente de mi grupo y nos unimos a unos españoles que iban a hacer el recorrido guiado por la Comunidad.

Empezado éste, el panorama fue mejorando, pasamos por el lugar en donde se encuentra la feria de venta de hachis y marihuana. Lo primero que nos dijeron era que no se podía sacar fotos, cosa de la cual yo estaba enterado y todos respetamos.

El tema de las “drogas blandas” es un capitulo aparte en esta Comunidad. Con el nuevo gobierno derechista de Dinamarca cada vez los esta cercando más, cada tanto aparecen las fuerzas represoras y confiscan todo. Si vas a este lugar ni se te ocurra correr porque es señal de que viene la policia. Es asi como saben que deben guardar todo y esconderse.

Christiania ha sido abanderada en la despenalización de las drogas blandas, lucha que no ha tenido eco en las altas esferas gubernamentales. Por la década del ochenta muchos traficantes de drogas duras se habían instalado allí provocando una desdibujacion de los principios originales. Fueron los mismos residentes que lucharon y sacaron a estos traficantes, hicieron centros de rehabilitación y abogaron por el uso responsable de drogas consideradas blandas.

Otro capitulo importantes es la lucha de ellos con el nuevo Gobierno. Gran parte del pueblo danés tiene a Christiania como un símbolo de lucha y construcción de utopías colectivas, pero cada vez más el dinero y el mercado están quitándole terreno. Hace un tiempo el Gobierno expropio parte de las tierras para construir casas que oscilan en el millón de dólares. Yo me las puse a mirar y lo primero que me surgió fue: “¿estas casitas valen tanto?” son apartamentos chicos, unos arriba de otros, apretados y grises. Lo único lindo que tienen es que están a orillas del río que recorre las entrañas de Copenhague.

Christiania se caracteriza además por poseer todavía los Búnker militares, esto ha sido un gran problema para ellos porque el Gobierno ya decretó la expropiación de esa parte de terreno con fines turísticos. Es una verdadera lástima ya que a orillas del río están edificadas casas de madera muy lindas, hechas por los mismos habitantes de la comunidad. Dentro de poco tiempo serán tiradas abajo para darle paso a la horda japonés con sus cámaras Nikon. Esta lucha ya es una lucha perdida, se peleó, se protesto, se negocio, pero no hubo caso, gano el dinero, el mercado y la globalización.

Algo que no me convenció es el sistema de gobierno que tienen. Están divididos por catorce zonas, cada cierto tiempo regular (no recuerdo bien cada cuanto, creo que era un mes) se reúnen en Asamblea General. Cada zona lleva sus planteamientos, y deciden todos las iniciativas. Hasta ahí esta bárbaro, mi negativa surgió cuando la mujer que nos hacia el paseo nos contaba que una resolución no se aprobaba hasta que todos (y cuando digo todos con TODOS) estén de acuerdo. Si no hay decisión unánime la iniciativa vuelve a su punto de origen para su modificación. Ha habido decisiones que han demorado hasta dos años en votarse positivamente. Ahí me pregunte en donde quedaba la operatividad, pensé en mi cooperativa, en como seria si tuviésemos este mecanismo tan tirano para mi. Porque llegue a la conclusión que ganará aquel que mejor se exprese, mejor hable, mas tiempo sostenga su iniciativa. Termina, me parece, en un tema de manipulaciones y manejos retóricos. Eso es una impresión mía, se escuchan otras interpretaciones.

Una cosa que me impactó fue ver una tumba de un perro, tenia a su alrededor flores y dedicatorias (no se como lo deduje que eran dedicatorias porque estaban escritas en danés). Nos contaban que este perro fue muerto a manos de la policía hacía dos años. Esto generó una gran revuelta en la comunidad, salieron todos al “exterior” con pancartas y protestas. ¿Cómo un policía iba a matar a un habitante de su lugar? Quemaron autos y rompieron cosas en la calle. Uno piensa: pucha!! los vecinos se deben haber recontra calentado, les quemaron los autos y rompieron sus ventanas. Pero lejos de esto, lo que pasó fue que vino la policía a reprimir y fueron los mismos vecinos que viven alrededor de Christiania que echaron a las fuerzas policiales. Ellos decían: “Si ustedes (la policía) no hubiesen molestado a la gete de Christiania, ellos no nos hubiesen quemado los autos y alterado nuestro orden. Ustedes son los culpables, váyanse”. ¿No ven una gran diferencia de mentalidad a la que estamos acostumbrados? Ahí entra lo que decía antes, para mucha gente en Dinamarca Christiania sigue siendo su bandera de lucha.

¿Cómo es la educación de los niños? Alguien por ahí le preguntó a nuestra guía. Cada mañana se reúnen a los niños que son alrededor de doscientos, se les pregunta que es lo que quieren hacer. Los mismos niños deciden que es lo mejor para ese día, una vez resuelto entre todos ponen manos a la obras.

Hay un lugar especial para ellos llamado “Children’s Area” que tiene la particularidad, además, de poseer la única tierra sana del lugar. ¿Por qué esto? Es que una vez que los militares abandonaron el cuartel enterraron en el suelo todas las armas y las municiones, contaminando toda la tierra. Por lo tanto no pueden plantar nada, ni siquiera alguna flor silvestre. Este espacio de tierra “sana” la trajeron de otro lugar, lo que permite a los niños disfrutar más de la naturaleza y su entorno.

En cuanto a la gente con la cual pude entablar relación decir que me parecieron bástate simpáticos, con muy buena onda a pesar de que les caminábamos por su jardín, les usamos los baños, nos sacábamos fotos (porque hay lugares en que se puede) y les invadimos su espacio por una tarde.

El día termino con una gran fiesta a la noche (léase noche en sentido figurado ya que empezamos a las 19.00, pleno día). Nos estaban esperando con grandes parrilladas de carne. Imagínense nuestra emoción como uruguayos, Carne Asada!

Lo que siguió a lo largo de la noche no recuerdo bien debido a lo que uno va injiriendo en una fiesta de ese calibre.

Nota: puede visitar http://elmaleficiodeladuda.blogspot.com/2008/11/christiania.html allí encontrará más información

VISITAS

2009-04-13T20:33:00.009-03:00

(Amable lector: tenga en cuenta que soy malo para las fotografías. Fueron sacadas a lo "turista" en un pueblo que está dejandome de pertenecer poco a poco. Y qu el texto está re chaucha.)

Vengo de un lugar anclado en la historia,

donde la vida es cansina

Vengo de un lugar escondido en los mapas,

donde la bandera flamea hacia otro Sur.

Vengo de un lugar donde las miradas son conocidas

y los nombres escuchados.

Viejo lugar de lo que fue,

que enciende con su gris esperanza el motor a carbón

que supo recorrer sus entrañas.

Lugares escondidos guardan el recuerdo de un pasado lejano e ingenuo.

Ese Molino que renació con la solidaridad

y empapó al pueblo de identidad.

Su trabajo anida en el corazón,

apartado de la codicia de los mercaderes.

Su ejemplo las fronteras excede

y posa en la ventana de un baldío lleno de ayer.

Memorias de mi lugar que todavía está,

que guarda en su banco mi huella.

Noches de invierno bajo la soledad de aquella oscuridad.

Nos encuentra con la vida pronta para salir a luz

Aquella vieja juventud que creció con tu corazón en mi mano.

Se levanta y cierra sus puños al sol que ilumino la inocencia.

Alza el inexorable vuelo hacia un mundo ajeno, alejado de la paz

Hoy la vista vuelve atrás

A donde siempre se vuelve

A donde siempre se está

EL MISMO HORIZONTE

2009-03-04T21:39:00.010-02:00

Una vez llegadas a la casa de su madre, esa utopía se cayó al suelo. Las historias narradas en su imaginación eran simples sueños propios de la ausencia. Es que aquello que se añora y no se tiene, se agiganta con el deseo y cuesta mucho desprenderlo de la piel. Frente al muro implacable de la realidad el cuerpo colisiona, desarma el horizonte y hace tambalear los cimientos.

Pero tal experiencia no derrotó la solidaridad de la propia sangre. Al la hora de dormir, la niña más temerosa dormía en un banco de madera y la más decidida, sentada en una silla. A la otra noche, cambiaban las incomodidades. Es que el único colchón lo usaba su madre para dormir con aquel hombre tan ajeno para las hermanas.
La comida también escaseaba, el hambre era el mismo. El frío, el gris, la vida marginal, no cambió mucho que cuando su padre. Seguían viviendo el día en puertas extrañas, con comidas hechas por desconocidos, con miradas anónimas pesando sobre sus pequeños cuerpos.
Para la historia de los libros, aquella fue una época próspera. Pero esa Suiza americana no pasó por sus puertas, se salteó esa parte perdida del mapa.

Es cierto que el tiempo se encarga de filtrar sensaciones, acomoda las enseñanzas y valora viejas vivencias; por eso, quedan en la retina esos primeros años como una vida infantil tan adulta que no había espacio ni tiempo para las básicas necesidades.
Hoy, la mujer más temerosa, mira desde su Casa aquel pasado. Se pregunta como estará su hermana tan lejos en el exterior.
Mira sus fotos, su línea del tiempo. Alza la frente, respira profundo, una tibia lágrima cae por su rostro. Sonríe sigilosamente. Se sienta y le empieza a contar a su hijo: “Una vez, caminando por el maizal, estaba con mi hermana y me empezó a preguntar:-¿Y si no la vemos más? ¿Y si se muere? ¿Queda lejos su casa?...”

OTRO HORIZONTE

2009-02-28T12:40:00.008-02:00

Nota: esta es la primera mitad del cuento. Basado en hechos reales

-¿Y si no la vemos más? ¿Y si se muere? ¿Queda lejos su casa?- preguntó. En eso se sintió a lo lejos una voz gastada –Vengan para acá, inmediatamente- Es que hacia más de dos horas las hermanas rondaban ese campo de plantaciones de maíz.
Su padre, desmemoriado y egocéntrico, las reclamaba para vaya a saber que cosa.
-¿Con mamá seria distinto? ¿no te parece?- preguntó una.
Se miraron fijamente. Una pausa eterna fijó en sus cuerpos la incertidumbre de no saber que hacer, si responder al llamado desahuciado de su padre o responder a su corazón y salir corriendo hacia aquel horizonte por conocer.
Un segundo llamado se hizo escuchar. Fue la voz de alarma que reactivó esos dos pequeños cuerpos inmóviles. Cruzaron miradas una vez más y la misma idea hizo contacto. Era hora de marchar hacia donde su madre se encontraba.

Una descalza y la otra con sandalias de plástico recorrieron veinte kilómetros. Una marcha llena de aventuras, sueños, fábulas y anhelos.
Los bosques y las lagunas se sucedían del modo más caprichoso. Árboles imperecederos amortiguaban la fatigante luz solar que quemaba sus frentes.
-Dale, me toca a mi- le dijo –Ufa! Me las puse hace poquito- le contesto la otra –pero bueno toma- Se sacó las sandalias y se la paso a su hermana.
Luego de alguna distancia recorrida el rigor de la tierra se penetraba en los pies e invadía el cuerpo. La fatiga reinaba en las dos. La esperanza que guardaba su corazón las hacia mirar siempre al frente.
Atrás dejaban el ocaso cotidiano, la poca atención, la indiferencia e incomprensión.
Adelante, se reflejaba una tenue ilusión de días con luz, de abrazos y caricias, de calor, amor y atención.

-Tal vez nos estén buscando. Capaz que nos persiguen- dijo la más temerosa. –Dale, dale que estamos llegando- le replicó la otra más decidida, sin dar caso a lo que le había dicho su hermana.
En el cruce con la carretera se apareció un auto –Vamos al próximo pueblo ¿las arrimamos?- le dijo el conductor a las hermanas.
El próximo pueblo era su destino. Hacia horas que caminaban a la deriva. Sin la certeza de cuanto faltara, de la ubicación de ese lugar o de la casa de su madre.
-No, gracias. Vivimos pasando el puente- le contestó las más decidida. Es que era muy riesgoso dejar alguna huella que hiciera detectar sus pasos. –Capaz que es auto conocía a Papá y le vaya con el cuento. ¡Te imaginas que viava nos comeríamos!- le dijo a su hermana más temerosa.

Así, continuaron su camino. Turnándose en el uso de ese calzado arruinado. Las piernas, cada vez más aplastadas, se movían por la inercia del camino. Horas pasaron, ya todos los juegos habían sido jugados, todas las colinas se habían conquistado y todos los reinos enemigos colonizados.

El tiempo ha borrado muchos detalles, ha eclipsado el brillo de aquellos sueños infantiles, se han atenuado los colores –El mundo se ha achicado- pensó la mujer que era más temerosa.

ME PARECE

2009-02-24T14:15:00.006-02:00

La estructura de la vida cotidiana nos cae por todos lados. La banalidad del día a día nos va encuadrando.
El saber que viene después de algo posibilita transitar el presente. La movilidad de las agujas marca nuestro compás vital y disuelven las incertidumbres.
Tal vez, por esa constante presión del vértigo es que nos anidamos en los efímeros escapes de la rutina. El viaje necesario para no naufragar en un Sistema hostil y alienante.

La llegada prevista que le damos a nuestras Vacaciones puede que desestabilice ese engranaje vital, tan cotidiano, tan calculado.
Mi urbanismo me permite transitar la vía de lo imaginario y lo real. Esta realidad cuadrada es la culpable que ese terreno irreal se presente ante mi constantemente.
Es cuando me fugo hacia ese mundo lejano que surgen expresiones, ideas, relatos y letras inconexas. Malas o buenas, bien o mal escritas, atrapantes o embolantes, ¿acaso importa?.

Ahora estoy sentado aquí, con el mar a mis pies, el aire pegándome en el rostro. La vida lenta, inalterable, sin conexiones, ni horarios. Ahora aquí, ese mundo imaginario (tan necesario para sobrevivir en la rutina urbana) desaparece.
En este momento tendría que escribir del mi mundo cotidiano, real, tan banal y comprensible. Tal vez no.

Les dejo un buen tema
ESPERANDO EL MILAGRO
Las Pelotas

MIRANDO EL OCÉANO

2009-02-16T18:07:00.007-02:00

Cuentan pescadores eternos que existía una montaña de arena que seguía el verano. Como las golondrinas o los hippies artesanos.
Muchos me han dicho que eran diversas las playas en que paraba. A veces en lugares del Indico, otras en el Mediterráneo o más al Norte. Se ha dejado oír por ahí que es hija de la Gran Duna Inmortal, que vive en las islas imperecederas

Un día, no se sabe cual, llegó por estas costas. Donde el océano nos regala sus aguas mágicas y nos transporta hacia mundos lejanos, fugaces, añorados.
Vio en el horizonte que el Sol pintaba un amanecer surreal, casi ilusorio.
Avanzó por una calle llena de otras dunas más pequeñas. Se abrió camino al infinito y reposó en la costa.
Miró a su alrededor y tenia a su costado otra montaña de arena más vieja. Observó que sus raíces bebían del mar oceánico y respiraban el aire verde de los campos de la zona.

-Hace un tiempo largo que vine a parar aquí- dijo la duna más vieja.
-Se nota, ya se ven las arrugas de sus rocas- le contestó la recién llegada. –Este lugar es la vida misma- le término por contestar la otra.
Se miraron con cierto cruce de complicidad. La joven Duna, errante y ermitaña, se quedó allí. -Ya no hay más nada por conocer- se pensó a si misma.
Hoy están las dos ahí, abrazadas, viendo a la naturaleza seguir su cauce, regalando su mejor sinfonía.

DOS HISTORIAS EXTRAÑAS

2009-01-24T11:14:00.010-02:00

EVOLUCIÓN

Un amigo mío tenía dos mil setecientos cuarenta y dos años. Era miembro de los seis o siete Inmortales que aún pisaban la Tierra. Los otros ya se habían ido a tierras lejanas e imperecederas.

Gran sabedor de cosas, nunca hacía notar su bagaje eterno. Siempre estaba a la espera de lo que decíamos. Luego tiraba un par de líneas; siempre justas y apretadas, pero cargadas de una verdad implacable.

-He visto como la humanidad no evoluciona. Les mintió Darwin- por aquellos años nosotros pensábamos que era el Pato –La humanidad hace lo mismo desde que me conozco. Y mirá que tengo el juanete gastado de caminar al lado de los hombres- nos dijo una vez.
-Seguro- le refuté, con un tono irónico –¿Ahora me vas a decir que estamos a la altura de las hormigas?-
Me miró con sus ojos inquisidores y añejos –No, claro! Las hormigas saben coexistir con su naturaleza y trabajan en procura de su conservación. ¿Te parece que el hombre sigue esos parámetros?- Como siempre me dejaba sin capacidad de respuesta. –Si habrá avanzado poco la humanidad que aún depende de la Rueda-

Dicen mis amigos que marchó para aquellas tierras imperecederas. Yo quiero pensar que aún esté por ahí, caminando junto a los hombres.

ESCAPE

Un día no lo soportó más y decidió fugarse a otro planeta. Es que el suyo ya lo había hartado. Tomó el primer tren intergaláctico de aquel domingo. Se sentó, miró hacia afuera y se durmió.

Despertó cuando arribaron a la primer escala. Ahí apareció un Ogro de color rosado. –¿A donde vas?- preguntó él. -A Macondo- respondió su nuevo acompañante. Él le pregunto si ese lugar estaba bueno, -Si, dicen que existen noches interminables. Todos los días impares de hacen inmensas fiestas colectivas, donde la gente baila y canta sin parar. Los días pares se descansa. Además, me contó un amigo que existe un manantial de agua que cuando uno la toma va rejuveneciendo lo que envejeció desde la última vez que tomó, o sea, que siempre tenés la misma edad. Muchos dicen que antes era un Valle Elfo, pero cuando éstos se marcharon lo ocuparon seres de diversos Universos. Pero eso es lo que dicen, nadie sabe bien desde cuando existe ese lugar ¿Importa acaso?-

–Y el trabajo. ¿Cuándo se trabaja?- preguntó él -el concepto de trabajo es distinto allá. El trabajo es voluntario, se trabaja en pro del colectivo. No existe el dinero. El valor de cambio es la solidaridad. Eso me dijeron.- Dicho esto, el Ogro acomodo su cabeza contra el asiento y cerró los ojos.

Él, pensando en su futuro, decidió ir a ese destino tan encantador. Apoyó la cabeza contra el vidrio. Miró la oscuridad del universo y volvió a su sueño

LETRAS A LOS CARNAVALES

2009-01-14T10:28:00.017-02:00

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EL CARNAVAL QUE FUE

Frente a la plaza, todos los eneros, se edificaba un tablado. Rara vez iba algún conjunto a cantar. No recuerdo siquiera una murga que se subiera a entonar, al menos, una presentación.El único uso que le dábamos era de un gran refugio para jugar a la escondida, o una plataforma para tirarnos al vacío.

Años antes, esas tablas casi no aguantaban el pasar de las fiestas locales. A su alrededor, la comarca juntaba sus distintas alegrías. Las noches no eran noches, eran iluminadas por lamparitas de colores o los fuegos artificiales. La diversidad musical aclimataba el jolgorio de aquellas bacanales.
La Kermesse, el trébol gigante con premios donados por los almacenes o la pelota usada como proyectil para destruir la montaña de vasos, animaban a las personas a olvidarse de su rutina diaria.

Pasado el tiempo y frente a la resaca de lo que había sido aquella época, nosotros nos disfrazábamos con las pocas telas y ropas en desuso que encontrábamos. Es que antes la ropa estaba destinada a ser usada hasta el fin de sus días; por lo tanto, el margen de vestimenta carnavalera se acotaba demasiado.
No pedíamos ningún caramelo ni algún peso. Eso lo reservábamos para el Judas. Ahora pienso como cada época construye sus símbolos y el contexto transforma las percepciones. Ese muñeco hecho con telas y pasto nos servía para hacer algún pesito, que sería destinado para dos cosas: una, para comprarnos caramelos y chicles; y otra, para las bombas brasileras que insertaríamos en las entrañas del macaco. Luego, le pedíamos a alguna persona grande que lo colgara y lo ultimara en una fogata. Las explosiones y la llamarada era un espectáculo que concentraba mucho público.

Hoy no se donde quedó ese carnaval, tal vez siga habiendo, tal vez no.

EL TABLADO PERDIDO

En un lugar desconocido de la ciudad se dice que hay un tablado inmortal. Allí, todo el año es Febrero. Pocas son las murgas que se atreven a subir a cantar. Según la leyenda, quien trepe a sus tablas jamás podrá salir de él.

Se dice que las noches se suceden para siempre, interminables, cálidas y estrelladas. Que sopla una brisa transparente y cada luna refleja un color distinto (es que son siete, una para cada noche)

El tiempo pasa muy lento. Las agrupaciones actúan incesantemente, el canto se estaciona por siglos, los mostradores de las cantinas añejan choripanes putrefactos y bebidas rancias.
La impenetrable realidad de su existencia atrapa a cada espectador, dejándolo preso en una fiesta y un aplauso que nunca terminará.

Se dice también que una Retirada no entonaría un “…se van para volver…”, solo saldría el canto de “…se quedan para no retornar…”. Una mente despierta se dará cuenta que la presentación pasa a ser obsoleta, el regreso no es tal porque nadie se va como para cantarle al retorno.
Tengo muchos amigos murgeros que lo están buscando. Si alguien sabe donde está favor de comunicármelo. Muchas gracias

PERCEPCIONES

2009-01-06T15:22:00.006-02:00

Era en la plaza donde nos juntábamos todos los veranos a jugar a la escondida o tirarnos de lo mas alto de la hamaca. Por la calle que salía a la escuela había una casa abandonada. Dos por tres solíamos ir a visitar a los fantasmas que por allí deambulaban.
Siete escalones antecedían a la gran puerta de la entrada. A su lado había un ventanal tapado por maderas añejas. Un hueco hacía de entrada a aquel mundo desconocido.
Adentro todas las habitaciones estaban sin puertas, salvo una. Esa estaba sellada con un impenetrable candado. Dentro, la habitación guardaba un misterio ancestral que seria descubierto solo por El Elegido, que nacería en un futuro no muy lejano. Eso era lo que decía "El Mangacho", gran inventor de cuentos.
Detrás de la puerta, algunas veces, se sentían ruidos extraños, cantos diabólicos o gritos desgarradores. Hasta una noche creímos haber escuchado un partido de fútbol. Era la voz de Alberto Kessman, eso sin dudas.

Ya de grandes, y en una de esas visitas esporádicas que se suelen hacer al pueblo, decidimos develar el misterio que de niños nos tenia en vilo.
Nos calzamos de coraje, armamos un plan de estrategias, repartimos roles y hasta pensamos en alguna contingencia por si no resultaba lo planeado.
A las 01:12 partimos hacia nuestro destino. Llegamos y la casa seguía ahí, sola y gris. La gigantesca puerta aun se mantenía en pie. Nos miramos y seguimos caminando.
El hueco de la ventana nos sirvió para entrar.
Prendimos la linterna y vimos como el paso de los años se sentía en la estructura, llenándola de un aire espeso y abrumador.
En cierto momento nos dimos con esa puerta. Vimos como la madera estaba desgranándose, el gran candado era una simple cadena atada con un alambre. No se percibía movimiento ni monstruosidad. Nos miramos y decidimos dar la vuelta. Supimos que si la atravesábamos, gran parte de nuestra fabulesca niñez se hubiese extinguido irremediablemente.

EXCUSAS

2008-12-20T15:38:00.000-02:00

Llegué un veinticuatro al mediodía a mi pueblo. La parada del ómnibus da justo en la entrada al Bar. Entré agobiado por el calor. Le pedí al cantinero un agua tónica bien fría.
Hacía como dos días muchos estaban festejando Noche Buena me dijo el Juan, el dueño del Boliche.
Me senté en la punta del mostrador, destapé la botella y pegué un sorbo. En eso, veo que en el otro extremo estaba acodado un anciano, canoso y barbudo. Esa mirada melancólica y triste me pareció conocerla. Estaba sentado, observando la cerámica gastada del piso, pensativo, mordiéndose el labio y hablando solo entre dientes.
Me acerqué y lo saludé. -¿Que haces Papá Noel? ¿Todo bien? ¿No tendrías que estar laburando vos?- Me miró a los ojos y me sonrió levemente. Pegó un trago del whisky nacional que estaba tomando y acomodó el cuerpo frente a mi. Tomó aire y exclamó -Hoy no, pibe. Esta Navidad no. Con la crisis tuve que mandar al seguro a tres duendes y dos renos. Los tipos se sindicalizaron y me hicieron un paro por cuarenta y ocho horas. Se armó terrible bardo, se me aparecieron con banderas y bombos. Estamos en negociaciones, pero me parece que no se va a arreglar a tiempo- En su voz se notaba la tristeza, por el conflicto y por no poder cumplir con los reclamos de los niños del mundo -Pero no te preocupes, cuando se arregle van a recibir los regalos con retroactividad- me dijo, un poco en broma y poco en serio.
Le puse la mano derecha en su hombro y lo miré fijamente. No me salió palabra alguna. Me despedí y me fui.

Esa noche lo esperé, salí para afuera a ver los fuegos artificiales. Entré con una pequeña ilusión pero vi el árbol de navidad vacío. Allí me di cuenta que la Navidad no es solo un par de regalos con mi nombre, y ya no extrañé el trineo ni a ese viejo simpático.
Vi como toda la familia se abrazaba en un rencuentro fraternal, como se hacían un tiempo en la vida para olvidarse de la vida. Pude ver que los conflictos se hacían a un lado por un instante para bailar y festejar, para reír, para recordar, para dialogar, para no olvidar.

Al final de cuentas ¿qué es la Navidad sino la excusa perfecta para estar con aquellos que son parte de tu ser?

TRES ENSAYOS SOBRE LAS CERCANÍAS

2008-12-06T20:11:00.000-02:00

MITADES

Existe una vieja metáfora que decía que en tiempos inmemoriales los Hombres deambulaban en el Cosmos con la forma de esferas perfectas.
Un día los Dioses se enojaron con ellos, vaya a saber porque (caprichos de quienes tienen toda la eternidad por delante) y decidieron partirlos a la mitad. Fue así que la humanidad pasò a ser un gran conglomerado de seres en busca de su otra mitad.

Hoy en día, el fin último de los hombres y las mujeres es poder encontrarse nuevamente con su otra parte para volver a existir como un Ser completo

ESENCIA

Cuando llega la primavera sabe que renace más linda y vistosa. Es que el invierno tiende a marchitar y atenuar su belleza exterior. Desprovista de hojas y colores, el frío hace que la gente no la note. Extraña que la gente se pare a admirarla, que detengan su velocidad un segundo y la piropeen. Hasta se ha tenido que aguantar algún cigarro apagándose a sus pies o una inmunda descarga de algún perro.
Es que por esas épocas estivales a nadie le importa su salud. A la vista parece que se está muriendo. ¿Quien va a salvar a un ser vivo en agonía?

Por esas épocas la opacidad de su belleza pasa desapercibida.

Pero claro, llegan las primeras golondrinas y empieza a florecer. El sol la empapa de vida, colorea su silueta y la va haciendo agradable a la vista. Se empieza a dibujar sobre ella una armonía envidiable, una fugaz brisa la empieza a elevar sobre sus pétalos incandescentes.
Allí la gente comienza a detenerse. Contempla su majestuosidad. Ya no hay perros que la molesten. Las personas que pasan la observan con deseo, algunos intrépidos se paran y conocen su piel a través del tacto.

Por esas épocas la maravilla de su belleza ilumina a la vida.

Ella se pregunta porque su exterior es tan cruel y eclipsa su esencialidad

MADEJA

En el Bar del Juan solíamos juntarnos. Uno de nuestros amigos se hacía conocer como “Cueva”. Su tosquedad, mirada furibunda y andar incesante dejaba estelas por todo el piso.
Muchas veces recitaba en un idioma ininteligible. Se decía que su idioma era una combinación de Sánscrito con Arameo. Otros argüían que eran neologismos sacados de lo más hondo de su mente. Caminaba entre los entes tomadores de alcohol hablando y cantando, nadie le prestaba atención. Solo nosotros éramos capaces de entender lo que él decía. Sus palabras más frecuentes eran:

“al dadicilef on se sam euq le oremife odivlo
ed al aidegart laicnese ed al adiv.
Ed selbapluc sal nos sedatsima sal
Aicnetsixe im ed rolod le radrocer on”.

Luego de siglos pudimos establecer que quería decir :

“La felicidad no es más que el efímero olvido
de la tragedia esencial de la vida.
Las amistades son las culpables
de no recordar el dolor de mi existencia” .

No era un hombre muy original que digamos. Años mas tarde me enteré que las dos primeras estrofas de esa máxima eran repetidas constantemente por un poeta ermitaño que era conocido por todo el mundo.

UNA VOZ

2008-11-26T23:04:00.000-02:00

Esta es una Carta Anónima, surgida de algún lugar.

"Un día caí sin darme cuenta. Un día me vi sin amigos, sin estudios, ni casa, ni familia . Cuando quise acordar estaba en una celda con ocho tipos más.

Fue allá por principios de siglo cuando en toda la ciudad la escasez de faso abundaba. Muchas bocas había recorrido, a varios amigos había consultado y no nada había.
En una boca de la Aduana me dijeron: "no loco, porro no hay. Lo que tengo es esto, es nuevo. Es como la merca pero mas barato", "no se" le dije yo, " esta la fumas, agarras una pipa y la mezclas con cenizas, dicen que esta bárbaro. Te deja re duro".
Allí nos conocimos. Ni idea de lo que era. Hoy pienso lo boludo que fui.

El porro fue mi compañero desde la adolescencia, me distendía, me juntaba con gente, vivía en armonía. Es malo, eso es cierto, pero hay tantas cosas que son peores y nadie salta a promulgar una Ley para prohibirlo. Cosas como el Stress, la comida chatarra, la televisión, el alcohol o el juego compulsivo.
Me acuerdo que paraba en un Bar de barrio, allí habían un par de parroquianos criadores de raíces. Acodados al mostrador, luego de tomarse medio litro de caña blanca despotricaban contra quienes fumábamos. "se fuman un porro y se creen superman. Manga de faloperos podridos. Hay que matarlos a todos". A mi me daban gracia, lo expresaban casi sin aliento, llenos de alcohol en sus cuerpos, desmembrados y curtidos con solo cincuenta años.

En poco tiempo dejé de consumir porro, dos por tres mechaba algún basoco.
Y fue la Pasta lo que inundo mi vida. Mi nuevo elixir de la muerte empezó a tragarme.
Cuando no tenía mas plata empecé a vender a mis amigos ropa, electrodomésticos, los discos de vinilo, los CD, sillas, mesas.
Al poco tiempo la gente de mi alrededor vió que la mano venia media dura. Se acercaron pero yo puse una barrera implacable, nadie podía entrar. Peleas, discusiones, conflictos, caos. Fue así que me fui alejando.

Un día me vi durmiendo en los zaguanes. ya no tenia plata ni cosas para vender. Cuando no llegaba a las monedas compraba aunque sea un medio.
La esquina me albergó mucho tiempo.
Y allí me naturalice con el afane. "Este pinta con la camarita colgando. Te jodiste." y allí se la sacaba. Era como una fiera agazapada dispuesta a hacerse con su presa.
La inercia era parte de mi vida, la poca lucidez la usaba para calcular el momento justo en hacerme de lo ajeno. A los cinco minutos me tenia que deshacer del botín porque "quemaba".
El premio era el escape por un tiempo, un tiempo sin tiempo, sin lugares, sin espacios, sin almas ni miradas.
No se muy bien cuanto estuve viviendo bajo las estrellas. Lo que se que un día caí.
Hoy, hacinado tras las rejas me refugio en la oscuridad, revuelvo en mi mente aquellos años sin el veneno en mi carne. La caída puede ser muy profunda, tanto que crees que nunca vas a tocar el fondo.
Voy saliendo, me aparto de la locura, esquivo la paranoia. Es difícil, la pasta te lleva a ser parte de lo que le sobra a esta sociedad."

ENCUENTROS

2008-11-20T22:33:00.000-02:00

CON MI OTRO

Fue en un encuentro casual conmigo que me conocí .
El silencio enrareció la atmósfera. Las miradas, ambas penetrantes, se abstuvieron de pestañar. La soledad de aquella compañía entumecieron mis sentidos. –¿Como te va?- me dije temerosamente, sin regalar algún gesto o mostrar interés. –Yo que se... acá ando-
Ahí me di cuenta que no tenia nada más para decirme, por lo que baje la mirada y seguí rumbo a mi pobre existencia

CON LA INFANCIA

Creo que se había ido cuando mi niñez aun maduraba. Vivía en frente a casa. Hijo de madre soltera, clínicamente enferma. Niño solitario y misterioso. Anómalo social, con amistades restringidas. Era el personaje del pueblo. Dos por tres agarraba algún auto ajeno y se paseaba por la plaza o iba a los almacenes y se encanutaba algún caramelo Zabala o algún chicle Bazooka.

Era un miembro militante de nuestra barra de amigos. Pasábamos las tardes en la calle, pateando una pelota, jugando a las escondidas o trepados a los árboles. Era más grande que nosotros, por lo tanto merecía cierto respeto. Aunque algunas de sus actitudes eran bastantes extrañas para nosotros, lo aceptábamos como era. Esas cualidades que tienen los niños que los años van haciéndote perder.

Un buen día partió con su madre a un destino del cual nunca me enteré. Su vacío se sintió en un niño que iba descubriendo de que se trataba la amistad.
Hace poco, iba caminando por mi barrio, allí por los rincones remotos de la Aduana. Vi una persona de trapos gastados, pelos revueltos y miradas perdidas. Con su lata en la mano, hurgando en un gran basural.
-Jorge Mario- le dije. Sin dudas era él. Me miró, con sus ojos cristalinos y su pálido rostro. Levantó la vista por dos segundos, miró a la nada y volvió a su dimensión.
Yo seguí caminando, recordando aquellas tardes de niño, desprovistas de los vicios del mundo.

CON EL FIN

A veces encontrarse con la muerte puede tener sus beneficios. Todo depende con que humor venga.
Un día, cuentan añejos parroquianos del Bar del Juan, se presentó buscando al Coqueira. El buscado tenia fama de gran bebedor. Perpetuador de grandes mostradores, con su voz grave y gastada, se levantaba del asiento solo para ir al baño y, a veces, para ir a su casa.
Ante la certeza del objetivo que perseguía el visitante, uno le contestó -No se, yo no lo vi-
-Me parece que arrancó para la timba del Turco Reyes- le contesto otro. -No!, anoche se fue a whiskeria y me dijeron que termino en el baile de la escuela del Chirico- dijo el cantinero.

El funesto visitante, ni ignorante ni perezoso, percibió que trataban de despistarlo. No era la primera vez que venia a buscar a alguno a aquel bar. Ya era un viejo conocido. Los Afiliados al Bar lo sabían muy bien.
-Tómese una, compañera Parca- le dijo el cantinero con tono amable -¿una grapita?- No, hoy me arde una cacho la garganta, mejor una Grapamiel- le contesto la muerte.

Luego del cuarto vaso, se paro ya fatigado y aburrido de esperar a su victima. -Che, díganme la verdad compañeros. El Coqueira, va a venir o no? porque yo no tengo todo el día. Cuando lo encuentre lo mato a ese sorete- dijo ofuscado una entonada Parca.
-Ta! tenes razón- le dijo el cantinero, al ver que sus ojos se convertían en fuego y la ambiente empezaba a pesar -para que te lo traigo-
A los cinco minutos apareció el Coqueira. Petiso, pelo corto arriba y largo abajo, de camisa naranja, paso presuroso y voz mareada. -Que pasa che!- dijo, con voz firme -¿Otra vez acá vos?, que hincha pelotas!-
-Ya es hora, ente ti La Eternidad- le contestó con una voz solemne la Muerte. -Para! como que la eternidad, ¿cual es el apuro?, todo el día trabajando loco- empezó a argüir la victima- ¿hace cuanto no paras a mirar la vida?, contemplar las pequeñas maravillas del mundo, un atardecer enrojecido, el viento arrastrando a las hojas al compás de una sinfonía. Simpre corriendo atras de los relojes, de la vida, de los omnibus. Ir, siempre se esta yendo para aca y para allá. Simpre para adelante, sin mirar para los costados. Decime ¿No te cansas en algun momento, mira que es Stress puede matarte?-
Un silencio abrumador se hizo en aquel Bar. El aire se torno gris, los susurros afinaban el vacío, las miradas se cruzaban. La espera se clavaba en el pecho.

Los fuegos de los ojos de la Muerte se apagaron -Tenes razón!- dijo -Cantinero, manda la vuelta, pero para mi una Therma que ya estoy medio pronto-

NADA QUE DECIR

2008-11-14T21:58:00.000-02:00

La hoja esta en blanco. Me siento a escribir y nada sale. Primero mil ideas vienen a mi cabeza. Las selecciono. Las armo. Pongo los dedos sobre el teclado pero nada sale. El cursor parpadea, es un segundero que va marcando el tiempo muerto, perdido y estancado.

Nada me sale, nada se me ocurre. No hay comunicación entre mi mente y mis acciones. Pienso mucho, inconexiones surgen desde dentro, pero el afuera no muestra nada.

Es extraño que una hoja en blanco pueda conmigo, es algo inerte, quieto, sin saber que existe...y me hace desesperar.

No pudo conmigo la Capital, el cemento, el bullicio de gente, el vértigo ni la vida impersonal. No pudo conmigo una Facultad destrozada, docentes en blanco y negro, toneladas de fotocopias. No pudo conmigo las cuestiones semióticas ni hermenéuticas, la simbología de los signos, Ferdinand de Saussure, ni Roland Barthes, ni Lucien Sfez con su analogía Sociedad/Frankestein.

No ha podido conmigo este mundo tan desprovisto de sueños y mezquindades. Ni la plata que siempre falta ni el sueño de un mundo nuevo que nunca llega. Ni este Sistema que te vende en cuotas espejos enlatados, ideales banales, discursos livianos y revolucionarios estampados en remeras.

La rueda inexorable de la vida no me ha volteado aún, todavía sueño y lucho (parece una canción de Lerner). Por ahora cargo con mis pocas letras como escudos, mis escasas palabras como armas y mis utopías como el motor del alma.

Hoy no tengo a que escribirle. Aunque no le tengo miedo al vacío porque siempre habrán cosas a las que escribirle. Bien o mal, ¿eso que importa? Aquel que tenga algo para decir que lo diga, quien tenga algo para escribir que lo escriba. Después veremos sus recursos poéticos y sus estructuras narrativas. De todas maneras no nacimos siendo García Marquez.

Como no tengo nada para decir les dejo un lindo temita que nada tiene que ver con las incoherencias antes expuestas

OTROS CARNAVALES

2008-11-06T22:44:00.000-02:00

(ATENCIÓN: si usted no es devoto de la murga no se preocupe que esto es una Comparsa)

Juan Carlos Aragon se llama. Es, a mi criterio, la mejor pluma del Carnaval de Cádiz.

No es mi intencion hablar sobre la historia del carnaval gadintano, ni hacer raconto de sus concursos ni alegorias de sus bacanales. Para eso ya existe wikipedia.

Decir nada mas que en esa ciudad se celebra unos de los carnavales mas famosos. Muy emparentado con el nuestro. Una de sus categorias son Las Comparsas. En el Uruguay se conoce a las murgas por un nombre concreto: Curtidores de Hongos, Agarrate Catalina o Falta y Resto. Allí se las distingue como "La comparsa de Fulano de Tal". Este es el caso de la Comparsa de Juan Carlos Aragón. Año tras año las comparsas adoptan el nombre que lleva el espectaculo.

Su poesia cruda y su critica sin vueltas, atrapa y emociona. Con una aparente simpleza, nos muestra su mundo, rebelde y conflictivo, comprometido, emocionante y sensible.

Fue en el año 2007 que su espectáculo se llamó "Araka la Kana". Nombre conocido por nosotros. Murga historica, con una fuerte marca ideologica.

Hacía refencia a una murga uruguaya que caía en el Carnaval de Cádiz. Pretendió ser una mirada exterior, desprovista de algún compromiso patriota o demagogo.

Y vaya si lo consiguió!!! Ese año ganaron el primer premio.

Una parte del espectaculo de la categoria Comparsas es lo que se llama Paso Doble (nuevamente, por mas informacion consultar en wikipedia).
Uno de ellos se llamó "Con todo mi cariño". Allí, el autor, descargó toda su batería poetica, su acida critica y su sinceridad.

Acompañado por unas voces que te despeinan y una armonia que raya la perfección, le cantó a los españoles. Esos españoles sin memoria, hipocritas y xenofogos. Jactanciosos de que son el ombligo del mundo y los salvadores del tercero.

A mi me emociona bastante que alguien escriba asi, y siendo español!!!

El segundo video es una yapa. Fue en el año 2006 que su especatculo se llamo "Los Parias". Esta es la presentación. Su letra es un espejo. Habla de él, es cierto, pero bien nos podemos ver reflejados muchos. Aqui se nota muy bien su pensar, sus sentidos y su corazón.

Nada mas. Solo poner Play...

Nota aparte: he puesto solo estos dos viedos. Si usted gusta puede visitar youtube y allí encontrará mucho repertorio al respecto. Este fugaz artículo tiene la intención de ser solo una ventana.

DE PARTIDAS Y REGRESOS

2008-11-04T20:19:00.000-02:00

I

El gran bebedor de copas, El Inventor Fernández, desde niño fue dueño de habilidades propias de exuberantes inventores de la historia como Da Vinci, Thomas Edison o Ramiro Azor.

Ya a temprana edad configuraba artefactos maquiavélicos, bicicletas interceptoras de sueños, mesas con rasgos oraculares y relojes solidificadores del tiempo.

Un buen día apareció ante nosotros con la idea de emprender un viaje, en un automóvil que podía viajar a lugares nunca antes vistos. Yo lo dudé.

Entonces nos mostró su maquina transportadora. Parecía sacada de unos de los siete circulos dantescos, su apariencia infernal y rugido monstruoso era la garantía para llegar hacia aquel lugar oscuro.

Un buen día partió.

Jamás nadie supo de él.

Algunos soñadores supusieron que llegó y se encontró con una ciudad que la misma ciudad de Alejandría envidiaría, otros más escépticos dicen que dio con el destino y se aposentó en algún bar.

II

Muchas veces reía con el silencio. Otras veces lloraba con la soledad. Así era su vida, desprovista de carteles y chapas. Auténtico, transparente, mundano y errante.

Salió una mañana sin destino. La despedida fue corta, un simple adios. Como sabiendo que iba a volver. Su mochila y su esperenza, encaminados hacia un destino sin final, una rueda incesante, caprichosa e incierta.

-El tiempo nos verá en efímeros regresos y eternas despedidas. La vida es así, un constante viaje- me dijo la última vez que lo vi.

Las escasas veces que atino a mirar al infinito, parece que lo veo, con su marcha cansina, su paso sin pausa, su mochila y su esperanza prontas para ese abrazo franternal.

III

Dos de la mañana. Luego de haber quemado ese churro, las cañas ni se movian. Se habian dormido. Nosotros estabamos en plena colgadera. -Ya vengo, voy a ir a pescar el horizonte- me dijo el Tachu. Y ahi salió, caminando.

Me percaté que había pasado tiempo, para mi percepcion como tres horas (que equivalen a diez minutos reales), Caí en la cuenta que mi compañero había desaparecido. Empecé a buscarlo. Recorrí las dunas, mire las estrellas por si andaba por ahi. Le pregunté a un tanque de basura si habia parado a comer algo pero no me contestó, como siempre. Me acosté sobre la arena a contemplar la nada, allí, pensando que nunca mas apareceria.

-Vos sabes que empece a caminar, despues me tire al agua a nadar, pero me arrepentí. no me convence mucho el agarrar el horizonte para mi solo- me dijo cuando aparecio. -tenes razón- le contesté - el horizonte es de todos, aunque todos soñemos tenerlo, hay que dejarlo ahi, inalcanzable-

Ya era hora de prender otro.

IV

Sin nada que hacer se miraba en el espejo y gemía, saltaba, miraba y, si la situación lo ameritaba, lloraba.

Un buen día se observó y se vio viejo y constreñido, bajó la cabeza y se dio cuenta que ya era hora de salir al sol. Lo que no supo nunca es que el ocaso había llegado hacÍa mucho tiempo

.......30/10.......

2008-10-29T21:46:00.000-02:00

El tiempo pasa y no se detiene. Eso ya lo sabemos todos.

Te parás un momento y miras para atrás. Ves muchas cosas que te han marcado, muchos dolores, muchas noches, muchos amores. La nostalgia va ganando en tu cuerpo, luego invade el alma.

El crecer no es sencillo, sobre todo cuando detenes tu mirada al pasado. Ves que antes era mas fácil. Ves que juntarte con tus amigos era algo natural, no precisabas llamadas ni fechas. Era estar, solo eso. La vida no nos pesaba, éramos muñecos navegando sobre barcos de papel. Ingenuos y con la calle a nuestros pies. Cualquier noche era propicia para festejarla, no importaba el calor, el frío, la lluvia, el cansancio, la desazón, el amor o la felicidad. Era toda nuestra. No había amanecer, no importaba el mañana, eran infinitas tertulias existenciales, corridas, juegos, puchos y alcoholes. Todo era risa. Algunas veces llanto, es cierto, pero muchas veces era risa.

Ante nosotros estaba el porvenir, éramos concientes que llegaría el día que la gravedad vaya desgranando uno a uno nuestros placeres adolescentes. Algún día nos veríamos en la capital, con la vida corriendo por la misma vía que nuestra cabeza.

El madurar implica eso, poner en sintonía nuestros anhelos con los hechos, con el ser capaz de mirar atrás con alegría. El saber que ya no estas mas en aquel escalón, que hiciste todo lo posible para vivir al mango. Pero sobre todo madurar es dar el paso adelante, es tener la convicción que lo que vendrá es distinto pero muy bueno. Que lo que nos espera, nos espera de brazos abiertos, sin engaños ni dolor. Cuesta el paso, porque sabes que no queres estar en aquel mundo, lleno de velocidad y relojes. Allí te das cuenta que es algo inevitable, es parte de esta vida en espiral.

Hoy recuerdo aquellos años, los recuerdo con mucha alegría. Fue el forjador de la semilla que germinara para siempre. Constantemente cosecho el calor y el amor hacia mis amigos. Se que por mas que no nos llamemos en meses, que estén a cincuenta kilómetros, a siete cuadras y a ocho mil kilómetros, la amistad no conoce de distancias ni del tiempo. Se planta en el corazón, invade el alma y regocija el cuerpo.

Hoy cumplo nada más que veintiséis años, es solo un grano de arena en toda la eternidad.

EDUCAR/SE

2008-10-25T16:16:00.000-02:00

La educación popular concibe a la educación como un acto político. Se posiciona detrás de una ideología y objetivos específicos.

Pensando en el juego dialectico enseñanza-aprendizaje verdaderamente activo. Donde el conocimiento se construye colectiva y paulatinamente, partiendo desde la práctica, desde las vivencias, desde cada mundo que configura cada individuo. Tomando en cuenta su historia y su contexto.

Este acto político busca cambiar la raíz de lo establecido, busca la construcción de sujetos cada vez mas activos, apuntando a la producción de nuevas ideas y nuevas concepciones de mundo para llevar a cabo la transformación.

Por eso ya el educando debe tomarse como sujeto y no como objeto. Ya no esta la idea de que el educando aprenda o haga, sino que el sujeto piense.

Según Paulo Freire “La educación es praxis, reflexión y acción del hombre sobre el mundo para transformarlo”.

No se trata de una educación para informar sino que busca formar a las personas para que estas sean las transformadoras de su realidad. Por esta concepción se piensa a la educación como un proceso permanente, donde el sujeto va descubriendo, elaborando, reinventando, haciendo suyo el conocimiento. Es un proceso de acción-reflexión-acción (lo que puede decirse práctica-teoría-práctica).

Es allí donde entra el juego dialéctico. Partiendo de la práctica de cada uno, para luego poder reflexionar sobre ella, tener una visión externa e introspectiva a la vez, para poder transformar esa acción posterior. Permite un cambio de actitudes, un cambio que consiste en el paso de un hombre acrítico a un hombre critico.

Cada individuo tiene una historia, se enmarca desde un contexto determinado y tiene saberes particulares. Se debe tener presente las formas en que nuestra subjetividad acciona en la manera de entender el mundo y de actuar sobre él. Como configuramos esas redes de sentidos y las asociaciones simbólicas para la interpretación y reproducción de esa concepción del mundo.
Esa subjetividad genera distintas modalidades de apropiación y producción cultural. El reconocimiento de diversos sectores y su diversidad cultural debe estar presente en cada práctica educativa.

Queda mucho por escribir, pensar, formular y reformular. Esto es una construcción colectiva, donde todas las voces son escuchadas, todas las ideas son tomadas en cuenta. Una reconstrucción que constantemente esta enriqueciéndose gracias a la diversidad de mundos y subjetividades. Ese es nuestro gran desafio...

GUERRAS

2008-10-22T00:16:00.000-02:00

A los nueve o diez años, no recuerdo bien, una empresa del exterior decidió hacer un edificio en frente de nuestra casa. Por meses (yo diría años) todas las mañanas nos despertaban los sonidos de martillos, maquinas y gritos. Se decía que iba a ser unos de los edificios más modernos de la zona. De un altura descomunal, lleno de tecnología y con la mejor vista de toda la capital.

Esos años los recuerdo con gran alegría porque con mi barra de amigos ingresábamos a la obra y jugábamos a cualquier tipo de juegos que a uno se le pudiera imaginar. Robábamos cascos, los martillos eran grandes revólveres, las mezcladores enormes cañones mortales que destrozarían a cualquier civilización. Las batallas allí sucedidas fueron épicas, batallas espartanas sin final.

Esas luchas bélicas culminaron la nochecita de un verano. Horas de guerra habían transcurrido cuando Manuel, un aliado a nuestras fuerzas, decidió que para derrotar a las tropas enemigas se había que valer de cualquier medio. Recurrió a un artefacto conocido por nosotros y el enemigo, la honda. Tomó piedras de un montonero que había y empezó su atropello contra el otro bando. Ante nuestra atónita mirada, empezó a descargar con furia sus municiones.

Subido a un andamio, Fernando estaba cumpliendo las veces de vigía, temeroso de que lo pudiera ver aquel loco contrincante, dio un paso hacia atrás sin saber que detrás no había nada, solo vacío. Resbaló y calló desplomado al suelo. La guerra terminó en ese instante. El herido gritaba de dolor, un grito que hasta el día de hoy recuerdo, penetrante, apabullador.

–Es fractura expuesta de tibia y fisura de muñeca- dijo el médico cuando lo examinó.

El castigo para nosotros fue, obviamente, no poder ingresar más a la obra. Para algunos la condena fue más intensa que para otros. Algunos fueron absueltos, en mi caso mi madre impuso una condena de un mes de encierro, solo a la escuela y luego vuelta a casa. Por supuesto que los días en que ella no estaba, lograba fugarme y disfrutar de la libertad.

DE NAVIDADES Y HALLOWEENES

2008-10-18T14:54:00.000-03:00

Esto es un llamado a la solidaridad. Alguien que me enseñe el camino.

Desde ya muchas gracias.

Estamos cerca del 31 de Octubre, Halloween. Muchas veces me he planteado el tema de la globalizacion de Halloween. ¿Es una fiesta muy ajena a nosotros? ¿por qué se festeja también en el Uruguay? ¿Alguien sabe que se festeja?

Un buen día empecé a buscar la raíz de la cuestión, desde su base filosófica e histórica. Fue allí donde apareció, medio de colado, la Navidad.

¿Se ha preguntado alguien de donde viene la Navidad? Rápidamente alguien iluminado te contesta: Se festeja el nacimiento de Cristo, el Enviado.

UN POQUITO DE HISTORIA NAVIDEÑA

En épocas paganas el 25 de diciembre se llevaban a cabo las celebraciones de Saturno durante la semana del solsticio. Era el acontecimiento social principal, donde los festejos llegaban a su clímax máximo el 25 de diciembre.
Por el pasaje al cristianismo del Emperador Romano, Constantino I el Grande, se adoptó esa fecha para hacer más fácil que los romanos pudiesen convertirse al cristianismo sin abandonar sus festividades. Una estrategia que las masas asumirían sin darse cuenta casi.
Hace un Siglo se asocia, además, la navidad con Papá Noel. ¿Qué tiene que ver Papá Noel con Navidad?
Hay que tener en cuenta que es un personaje inspirado en un obispo cristiano de origen griego llamado Nicolás, que vivió en el siglo IV en Anatolia, en los valles de Licia. Mucho a cambiado su imagen en la actualidad. En el año 1931 la empresa Coca-Cola encargó al pintor Habdon Sundblom que remodelara la figura de Santa Claus/Papá Noel para hacerlo más humano y creíble. Sino pensemos el color del traje de este personaje con los colores de dicha empresa.

¿Qué tiene que ver esto con Halloween?

UN POQUITO DE HISTORIA "HALLOWEENEANA"

La historia del Halloween se remonta a hace más de 2.500 años, cuando el año Celta terminaba al final del verano, el día 31 de octubre de nuestro calendario. Ese último día, se suponía que los espíritus podían salir de los cementerios y apoderarse de los cuerpos de los vivos para resucitar. Para evitarlo, los poblados celtas ensuciaban las casas y las decoraban con huesos, calaveras y demás cosas desagradables, de forma que los muertos pasaran de largo asustados.
Por otra parte, el hecho de que la gente se disfrace viene que algunos vivos tuvieron la genial idea de hacerse pasar por fantasmas y así robar a los pobladores. La mezquindad humana viene desde que el hombre es hombre.

Con el tiempo, y con el advenimiento de esta bendita sociedad de consumo, esta tradición ha hecho en Estados Unidos una gran maquinaria de hacer plata. Caramelos, calabazas, disfraces, adornos, marquesina, colores, películas, libros, etc, etc.

Hoy día la marea de la globalización nos ha traído este festejo. Ahí saltamos nosotros y decimos: “Estoy en contra de Halloween, es un festejo del Norte, no tiene nada que ver con nosotros, es engendro del capitalismo y la globalización”.
Es ahí donde entra la Navidad ¿acaso la Navidad no es mas o menos lo mismo? Un festejo inventado, producto de otra cultura, comercializado, hecho dinero, con un Papa Noel metido en un festejo del supuesto nacimiento del Hijo del Padre. Que dicho sea de paso pregonaba la austeridad, cuando la Navidad pregona lo contrario.

Asi que no puedo plantearme estar en contra de Halloween. No mientras siga festejando la Navidad, algo que no voy a dejar de hacer, por cierto.

Alguien que me que haga pedazos esta banal asociación POR FAVOR!!!!

PARA QUE?

2008-10-16T19:49:00.000-03:00

Minutos antes de mi muerte no fui capaz de pensar en todo aquello que fui y que nunca llegué a ser. Ni recordé mis viejas nostalgias, mis amores y fracasos. No pude ver hacia el futuro, ni observar aquel pasado esquivo y caprichoso. Es que no había nada delante, ni siquiera esos viejos y tenues recuerdos. Al morir ya no quedaba nada. Con los años solo estaba un epitafio frío y escueto en mi lapida mortal. Ni amigos, ni familia, ni amores quedaron como legado de lo que fue mi vida.

Desde niño, mi libertad estuvo dada por la dependencia que tuvo mi madre hacia el trabajo, que le implicaba salir temprano a la mañana y llegar muy tarde en la noche.
Fue así que desde muy chico, tuve que arreglármela solo, para vestirme, bañarme, comer, estudiar o limpiar.

Con el tiempo, esas responsabilidades fueron creciendo. Esa cierta libertad que gocé fue convirtiéndose poco a poco en una suerte de prisión, en la cual debía estar pensando que tenía que hacer luego de terminar eso que estaba haciendo.
Esto hizo que me convirtiera en un hombre ensimismado en mis pensamientos, introvertido, apartado. Asi que la soledad se apoderó de mi.

Con los años la minuciosidad, la planificación y el trabajo exhaustivo eran los únicos componentes de mi vida.
Para los treinta y cuatro años seguía haciendo lo de hace veinte, convertido en un alma solitaria, vivía mi rutina sin alteraciones, donde estaba todo meticulosamente programado. Al igual que mi trabajo, detrás de un escritorio del municipio, esos lugares perdidos, que nadie encuentra pero que se encaprichan en existir y no cumplir función alguna.

Un día en mi apartamento, alguien golpeó a la puerta – Administración – dijo la voz del otro lado. Abrí y me percaté que aquel no era para nada de administración. Era un hombre alto, robusto, con la piel curtida. Me miró a los ojos y vi que se encontraban mirando para algún lugar al cual yo no podía ver.
- Entra y cerrá el pico. Dale puto! – me dijo. Me arrojó al suelo. Sentí en la nuca una especie de metal frio.
- Quedate ahí! No te muevas porque te quemo, puto de mierda! –
El intruso empezó a abrir los cajones, revolver las cajas, tirar los objetos que estaban en el aparador, buscando quien sabe que cosa. En mi temblor e incertidumbre, de que tal vez ese sería el último día de su vida, podía pensar solamente en el trabajo que me daría ordenar todo el desorden que el tipo estaba produciendo.

HISTORIAS REPETIDAS

2008-10-04T14:55:00.000-03:00

Poeta, escritor, ensayista y catedrático, el “Negro” José perteneció, en tiempos de juventud, a cierta organización guerrillera que tanto ruido hizo en el Uruguay. Su padre, Vicente Salvador Moretti, había sido un anarquista militante. Miembro de aquel grupo acrata que hizo el atraco al cambio “Messina” y luego se fugara del Penal de Punta Carretas con sus compañeros por el túnel que daba a la carbonería “El buen trato”, ubicada en la calle Solano García.
A Moretti lo atraparon tiempo después por la calle Rousseau. Luego de décadas de cárcel aquel hombre se había vuelto duro, frío y estoico. Su piel había sido opacada por el reflejo del cemento. Aunque su mente se mantenía en actividad, había desechado toda posibilidad de escolarización formal y decidió ser autodidacta, aprendió francés con un diccionario particular y todas las etapas de la revolución francesa. Pocos años antes de su muerte llegó a la conclusión que había sido una revolución estúpida, que no era la liberación del pueblo a manos de la tiranía monárquica, sino que era el sublevamiento de una burguesía sedienta de poder.
Su pasatiempo era el criar gorriones y canarios, que los sacaba a pasear por el inerte patio del penal. Otro era la de escribirle cartas a su hijo José, que lo hacía con menos frecuencia de la que su hijo deseaba. Una carta que sobrevivió a los allanamientos estatales fue quizá la más paradigmática entre todas las escritas, veamos:

“Juan:
No creo poder decirte a ti, hijo mío, como tienes que afrontar la vida, tampoco puedo darte consejos de padre, no sería capaz de retarte por alguna angustia que le hagas pasar a tu madre. No podría mirarte a los ojos y decirte que es lo que tienes que hacer. Simplemente te puedo decir que los hombres, por ser tales, cometen errores y a veces lo pagan muy caro (aquí podría, en efecto, servirte de ejemplo), pero siempre mantente fiel a tus ideales. Que la ideología insurgente te acompañe por el camino a transitar, nunca abandones tus pasiones, nunca dejes que te pisoteen esos hombres altaneros y serviles. Declara tu libertad y pelea contra la opresión, lucha contra el tirano que no te deja respirar y emancipa a los de tu pueblo.
Te quiere mucho, tu padre Vicente”
.

Esas cartas le llegaron a Juan durante veinte años de su vida, muchas veces discrepaba con esas palabras, otras tantas alimentaba su pasión e iban puliendo una manera de pensar que lo marcaría para toda la vida. Más tarde, recluido en su celda del Penal de Punta Carretas, recordaría esas cartas y lo acercaría, como nunca, a su padre.
Alrededor de los cincuenta, su madre se marcha para Buenos Aires, cansada de tanta indagatoria y allanamientos policiales. Esa mujer diminuta, pelirroja y extrovertida, se marchó con José, estando este en plena adolescencia.
Ya instalados en la capital Argentina, “El Negro” se empezó a hacer de pequeñas lecturas. Tolstoi, Trosky, Marx, Fourier, eran acompañantes incondicionales de su tiempo.
Luego de una temprana muerte de su madre, el Negro decide irse nuevamente para Montevideo. Con la poca plata que quedaba, se tomó un barco y emprendió una marcha solitaria que lo marcaría para toda la vida. En el barco conoció a Ramón Morales, un viejo idealista uruguayo. -Botija, lo que estas escribiendo acá dice mucho de vos. ¿Qué tan comunista sos?- le dijo Ramón a José cuando este le enseño sus ensayos que había escrito durante algún tiempo de ocio. –No se que clase de comunista soy- dijo José- solo se que la Revolución es nuestro norte a seguir y es el camino de la emancipación- El viejo idealista empezó a reírse sutilmente –Cuando lleguemos te voy a presentar a unos amigos, les vas a caer muy bien-
Una vez llegado a Montevideo, José emprendió viaje hacia la dirección que le había dado Ramón Morales en el viaje.
-Buenas Noches- dijo José con voz inhibida –vengo de parte...- En eso lo interrumpe una voz -Si, si ya sabemos, pasa pibe, vos sos amigo del “Pato” Morales. El nos llamó y me dijo que ibas a venir. Dice que tenes buena madera y si el “Pato” lo dice debe de ser así la cosa-
El lugar era un bar de mala muerte. El olor a tabaco añejo y vino picado hacían del lugar una taberna oscura y misteriosa. –Pasa al fondo botija, ahí están los compañeros reunidos- José no dudo y emprendió camino hacia el fondo del salón, donde se encontraban unos ocho o nueve hombres. –Vos debes ser Juan- le preguntó uno, -si, soy yo ¿Ustedes quienes son?- contestó él. ¿Jugas al truco?- le preguntó otro. Juan respondió que si –bueno jugas con el “aguja”, es a veinte y veinte, el que pierde manda la vuelta- le respondió un gordito morocho que estaba sentado en una mesita contra el rincón. –Che, ¿que carajo es esto? ¿Que vamos a hacer?- pregunto José. Aquel gordito le respondió con vos compasiva: Tranquilo Negro, jugate un truquito, esta todo bien. Sos de los buenos vos che! Necesitamos gente así... media calentona-
Reuniones, asambleas clandestinas, planificaciones, memorias, estrategias y entrenamientos, fueron muchos de las tareas que realizó Juan en sus años dentro de la organización.

Mientras, se había mudado a la calle Ellauri a dos cuadras del Penal de Punta Carretas. Donde años antes su padre había estado muchos años detenido. Ahora era vecino de aquella estructura que lo había privado por siempre de la compañía de su padre.

Sus tiempos de dividían en la Organización y los estudios. A fines del cincuenta y comienzos del sesenta estaba terminando la carrera en letras en la Universidad de la Republica. Fiel a su convicción integraba el claustro de su facultad por el orden estudiantil.
Época dura, con revueltas estudiantiles, gobiernos derechistas y corruptos, acrecentaban la decisión de que era hora que la Revolución en el Uruguay era necesaria.
El nombre de “El Negro” José iba creciendo, no solo dentro de sus camaradas sino en el otro bando, donde las primeras listas negras empezaban a configurarse.

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Jose tenía un vecino, que había vivido toda la vida en esa zona. El se acordaba el atraco al Messina y la fuga de estos años más tarde –Es un abuso tener una cárcel tan imponente acá, fijate que poco a poco esta zona se esta poblando. Yo me mude para acá cuando era un gurí. No había nada, estaba la cárcel y todo lo demás era pasto y árboles. Ni calles habían. Ahora no se que le dio a la gente para venirse para acá. Cada vez más comercios, cada vez más autos, más casas, es una locura. Y encima... el Punta Carretas con toda su parafernalia y contundencia. Tienen que levantar todo eso y meterlo en medio del campo donde no haya nadie. Antes era distinto, estaba la cárcel y tres gatos locos. Ahora se esta convirtiendo en un hervidero de gente- le dijo una vez tomando mate en la esquina a José, que le comentó que su padre había sido uno de los que se había fugado aquella vez. –Mira, ese día fue como cualquier otro, se comentó que se habían escapado unos presos anarquistas y todo eso. Pero como acá en esa época no había mucha gente el barrio no se alarmó, no fue gran cosa. Yo me enteré en la noche-

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A fines del sesenta ya la Organización estaba en su auge mayor. La clandestinidad no pudo dejar que José terminara con los estudios. Con los años y la entrada de mayor numero de personas, el rol de el Negro había cambiado, ahora era uno más entre tantos. Fue en el ’71 que calló, junto a tres compañeros más.
Su primer lugar de detención no fue una carcel, fue una vieja casona por la zona del prado. Interrogatorios, golpizas, torturas, simulacros de fusilamientos y mucha oscuridad fueron sus acompañantes de aquellos meses dentro del centro clandestino. A fines de los noventa en uno de sus libros llamado “Tiempos Clandestinos” lo explico muy bien:
“Yo, que en esa época transitaba oculto en la vida, refugiado y acorralado en mi clandestinidad, pase mis peores épocas en un centro de detención con chapa clandestina”.
“En aquella época mi libertad era clandestina y mi primer centro de opresión siguió el mismo camino”

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Luego de meses nefastos, el Negro fue trasladado al Penal de Punta Carretas. –De tal palo tal astilla, la mierda engendra mierda. Te vas a apolillar en la carcel, zurdito hijo de puta, como tu padre.- Le dijo uno de los milicos cuando lo estaban trasladando al penal. Fue ahí donde Juan reaccionó y supo que iba a un lugar donde había estado su padre. Se preguntaba a que celda lo iban a llevar, si era la misma, si iba a ver algún grabado con el nombre de Vicente Moretti.
Pensaba irónicamente que no era tan grave, iba a vivir en su barrio, ya conocía los olores ese rincón de Montevideo, sus ruidos, sus caprichos y sus colores. En una de sus crónicas él describe como se sintió al ingresar al Penal:
“Al entrar observé lo distinto que era el Punta Carretas adentro de lo que se apreciaba desde afuera. Las celdas que se sucedían eternamente, los pasillos invernales desfilaban a los uniformados y sus bastones. La altura de aquella estructura imponente hacían acordar a los círculos dantescos, cada piso una condena. Los baños, descuidados, putrefactos y viciosos eran los acomodadores de pensamientos en esos tiempos eternos de silencio. Los patios era un gran popurrí de situaciones: el fútbol, ajedrez, lectura, peleas, soledades y lagrimas ardiendo al sol, dibujaban un paisaje gris con tintes de oscuridad. Yo solo pensaba en mi viejo. ¿Había estado sentado en este banco que estoy yo ahora? ¿se habría apoyado contra el muro que estoy yo ahora? ¿habría tomado del vaso que tomo yo ahora? Como un sarcasmo del destino, me reencontré con mi padre en un lugar que guardaba todas la escoria del mundo”

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Es extraño, pero esos caprichos del destino siguieron trazando la línea de la vida de Juan. “El Abuso” fue el operativo que más de cien detenidos llevaron a cabo en aquella época. Casi todos presos políticos, establecieron un dispositivo para la fuga del Punta Carretas. Fiel a su sangre, el Negro fue uno de los participes. Siendo uno más en la línea de montaje, se encargo de diagramar el recorrido que llevaría aquel túnel. Esta vez era distinto a la fuga de su padre. Mientras que el túnel por el cual se escaparon los anarcos había sido construido por gente de afuera, esta vez seria construido por los mismos reclusos.
En medio de la construcción Jose decidió escribirle una carta a su padre. Sin saber su paradero solo se limitó a escribirla y guardarla. Algún fragmento contenía lo siguiente: “Quien diría que nos uniríamos en estas circunstancias viejo, yo acá y vos allá, que en otro tiempo vos estuviste acá y yo allá. El tiempo y el pasado me regalan estos sentimientos que creo que vos también los tuviste, eso es lo que nos acerca. Que importan los años, las desconexiones temporales, los espacios de otras épocas, lo que sirve es la memoria y lo que va quedando de ella. Vos allá y yo acá. Vos acá y yo allá. Ahora, en este momento, estamos los dos unidos.”
La operación se llevó adelante, tuvo su fugaz éxito. Juan fue detenido a los pocos días. Pero por solo ese tiempo se sintió libre y en conexión con su padre.
Luego de todo lo que implico la dictadura, las detenciones y la opresión, una vez dada la amnistía, el Negro se recibió por fin de Doctor en Letras. Su último libro titulado “Tiempo, Espacio y Memoria de un recuerdo” contiene significantes puntos de vista sobre lo que ha sido su eje vivencial que fue el Punta Carretas, veamos:
“Mi padre estuvo casi treinta años preso en el Penal. Estudió, comió, leyó y vivó en aquel lugar. Yo estuve casi diez en donde hice exactamente lo mismo. Veo a mi hijo que hoy va con su nieto, ellos también comen, estudian y leen en el Punta Carretas. Lo que es hoy el Shopping a sabido acoger a cuatro generaciones de mi familia. Yo me fugué igual que padre de un Penal, las dos ultimas generaciones ahora van a ver cine allí.
El otro día entré por primera vez al Shopping, subí al segundo piso y me paré frente a una tienda de venta de artículos deportivos, se acercó una muchacha muy bonita y me dijo: ¿en que lo puedo ayudar? ¿va a llevar algo?, -no- le dije – solo estoy viendo el lugar en donde viví diez años”

HUMANIDAD.COM

2008-09-30T16:09:00.000-03:00

Obvio que no voy a caer en esa de presentaciones y cosas...simplemente porque me estoy escribiendo a mi mismo, a lo sumo algún amigo mio verá esto y nada mas...o sea, no voy a hacer una presentación en la cual me presento ante mi...seria absurdo.

Estas cosas de los blogs dan para pensar...un poco nomas...hay cosas mas importantes, como el saber porque estamos y a donde vamos, como ponerle la valvula a la garrafa de trece kilos de gas, como usar los palillos chino o hasta el porque no existe un mecanismo mas facil para enhebrar una aguja...en fin...

Pero en esta etapa de la humanidad vemos como las nuevas tecnologias nos atraviesan y nos definen. Su omnipresencia nos engloba en una gran comunidad virtual, llenas de blogs, mails, spam, tiendas online y foros de discusion.

Aquel que levantaba la bandera del mundo alternativo ve como no puede estar ajeno a su convivencia diaria con la red (me incluyo).

El fenomeno de las comunidades virtuales llega a los rincones mas perdidos del planeta. Primer y tercer mundo se igualan. Celebridades y gente comun se conectan y dialogan.

Internet nos ha transformado. El sistema te atrapa y te mete a la bolsa infinita del consumo.

El brazo armado del capitalismo, la globalizacion, va ganando por destrozo....ajá...aca entra un lindo cliché... no perdamos las viejas utopias, no olvidemos nuestro rol transformador de la realidad.